Meras palavras

As palavras são fracas. São estranhos desavindos, perdidos num mar tão profundo. São ricos e gordos tiranos, dominando um mundo que não é o deles.
As palavras não sentem, as palavras não choram, as palavras não vivem, as palavras não morrem. Duram um segundo e perduram uma vida.
As palavras são desconexas, descabidas, desprovidas de sentido. Não me servem para o que as quero. Falta-lhes a fúria e a paixão de uma vida longamente sofrida.
São as palavras que me deixam sem palavras.

Porquê?

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!!!

Sérgio Godinho

Não quero abusar dos plágios aqui no blog. Aliás, não são plágios, são citações, porque ponho sempre o nome do autor, mas é sempre melhor ser original. Ainda assim, vou deixar aqui hoje a letra de uma das músicas mais bonitas do Sérgio Godinho. "A Noite Passada" já foi escrita à mais de 30 anos, ainda o Sérgio Godinho era um puto rebelde (no fundo ainda é, por isso é que continuamos a gostar dele). É uma letra tão simples e ao mesmo tempo tão complexa. Gosto mesmo!


A Noite Passada

A noite passada acordei com o teu beijo
descias o Douro e eu fui esperar-te ao Tejo
vinhas numa barca que não vi passar
corri pela margem até à beira do mar
até que te vi num castelo de areia
cantavas "sou gaivota e fui sereia"
ri-me de ti "então porque não voas?"
e então tu olhaste
depois sorriste
abriste a janela e voaste

A noite passada fui passear no mar
a viola irmã cuidou de me arrastar
chegado ao mar alto abriu-se em dois o mundo
olhei para baixo dormias lá no fundo
faltou-me o pé senti que me afundava
por entre as algas teu cabelo boiava
a lua cheia escureceu nas água
se então falámose então dissemos
aqui vivemos muitos anos

A noite passada um paredão ruiu
pela fresta aberta o meu peito fugiu
estavas do outro lado a tricotar janelas
vias-me em segredo ao debruçar-te nelas
cheguei-me a ti disse baixinho "olá",
toquei-te no ombro e a marca ficou lá
o sol inteiro caiu entre os montes
e então olhaste
depois sorriste
disseste "ainda bem que voltaste"

Sérgio Godinho

Quintas-feiras culturais XVII

Quantas vezes não damos por nós a rir, quando o que nos apetece realmente é chorar. Não estou a dizer que se seja o meu caso hoje, mas há dias assim. Assim como os devia haver para o poeta António Patrício que escreveu este poema:

De que me rio eu?... Eu rio horas e horas
só para me esquecer, para me não sentir.
Eu rio a olhar o mar, as noites e as auroras;
passo a vida febril inquietantemente a rir.

Eu rio porque tenho medo, um terror vago
de me sentir a sós e de me interrogar;
rio para não ouvir a voz do mar pressago
nem a das coisas mudas a chorar.

Rio para não ouvir a voz que grita dentro de mim
o mistério de tudo o que me cerca
e a dor de não saber porque vivo assim.

António Patrício

Insatisfação

Queria ser peixe e nadar, ou ser ave e voar. Ser baleia e cantar, ou rã e coaxar. Queria talvez ser cão e ladrar, gato e miar ou cavalo e trotar. Ou ser crocodilo e chorar, ser golfinho e saltar.
Só não queria ser humano e pensar…


Pensamentos de um biólogo (eu) enquanto olha com olhar vago e distante o lento fluír das águas do Sado sob o casco do ferry de Tróia para Setúbal.

Por uns momentos...

As vezes, por momentos, todos os quarcks e neutrinos do Universo parecem encaixar nas posições certas e tudo bate certo. Por um momento compreendemos tudo, tudo faz sentido e percebemos que tudo era afinal muito mais simples do que parecia. Por uns momentos...

A mamute caçado não se olha o dente

Quando um gajo vai às compras, e enfatizo aqui a palavra gajo, porque as mulheres não parecem padecer desse problema, a coisa ganha sempre contornos de missão impossível. Por mais vezes que vá à porcaria do supermercado tenho de passar sempre horas a procurar as coisas que quero.
Há quase três anos que vou ao mesmo Feira Nova, mas mesmo assim continuo a deambular pelos corredores, meio perdido, à procura dos produtos. Ainda ontem, precisava de comprar molas para estender roupa, ora na minha infinita ingenuidade, achei que as molas estariam perto do detergente para a roupa, afinal, o uso das molas vem no seguimento do uso do detergente. Nem andei muito longe, mas o raciocino deles foi o inverso e puseram as molas ao pé das tábuas de engomar…
Depois foi o caos da escolha do champô. Escolher uma das trezentas marcas é fácil, escolho sempre a mais barata (passo a publicidade, mas é o Fructis). Por acaso até era engraçado comparar a composição química dos champôs para ver se realmente tem alguma diferença. Depois vem a parte realmente difícil. Há os champôs para cabelos oleosos, secos, semi-secos, com tendência a oleosos, etc. Depois há um champô contra a caspa, outro para evitar o regresso da caspa. Existem uns que são fortalecedores, outros são amaciadores, outros rejuvenescem o cabelo, tornam-no mais moldável, ou mais brilhante, até deve haver um que faz o cabelo falar. Também há uns para cabelos louros ou morenos, no meio disto tudo como é que se escolhe? Como? Antigamente existiam uns que diziam simplesmente “para cabelos normais”, o que eu imagino que queria dizer que era uma espécie de champô standard, agora já não existe esta versão tão simples.
Nível seguinte: escolher iogurtes. Antigamente os iogurtes serviam para comer, mas agora não. Curam o colesterol, ou a aterosclerose, fortalecem o sistema imunitário ou facilitam a digestão. Quanto isto é fácil, estou-me pouco marimbando, escolho apenas pelo sabor, mas até aqui me conseguem lixar. Inevitavelmente, quando aparece um sabor novo que me agrada, desaparece imediatamente e nunca mais o volto a ver. Ainda há duas ou três semanas experimentei uns iogurtes com sabor a batido de morango (eu sei… mas há coisas mais estranhas!). Ora já os procurei várias vezes mas nunca mais os vi. Não, não sonhei com os iogurtes!
Deve ser a história dos caçadores-recolectores. Os homens não evoluíram no sentido de recolher produtos de supermercado, costumávamos caçar. Escolher cenas para comprar está para lá das capacidades do nosso pequenito cromossoma Y. Afinal, não existiam dezenas de variedades de mamute à escolha para caçar, se apanhássemos um já era muito bom. A mamute caçado não se olhava o dente…

Floresta de Faias

O silêncio adensava-se na atmosfera, cobrindo o mundo como um pano do mais imaculado branco. Era este o silêncio que ele procurava, o silêncio calmo da floresta de faias que o Inverno cobrira de neve, era ali que encontraria o fio de pensamento, a reflexão que necessitava de trazer à sua vida.
Longe da sua habitual depressão, era à felicidade que encontrara que necessitava de dar rumo. Vagueara perdido, por vários dias, abandonado à sua própria euforia perdera-se no colorido vitral de emoções que o assaltara. Chegara agora a altura de se reencontrar.
Sob as faias despidas, acompanhado apenas pelo leve sussurro do vento invernal que acariciava com dedos gélidos as frágeis gemas das árvores, sentou-se sobre a neve pronto a passar tanto tempo quanto fosse necessário na procura de um ponto de equilibro naquele deserto branco. Pensou longamente na sua vida, desde a infância à velhice. Perdeu longos momentos a relembrar os muitos dias perdidos, ganhos ao lado de quem sempre fora o centro da sua vida. Afagou docemente as memórias da infância e relembrou, com tremores que poderiam ser de frio, as dores sentidas na adolescência. Reviveu num segundo a vida da juventude, as boas e más memórias perduraram demoradamente no fundo da sua mente. Matutou no seu lento maturar, viveu as ideias e ideais que sofregamente apoiou. Relembrou todos os que foram a sua vida, carimbou com o olhar interior as doçuras amargas e as amarguras doces. Sentiu-se definhar ao recapitular o lento decair do seu vigor, nos últimos anos.
Horas, dias, talvez tenham passado meses, este ente da floresta olhou profundamente o mar branco que o rodeava até achar o seu destino. Encontrara por fim o seu lugar final, ali entre flocos de neve e raízes nodosas. Foi aí que se ergueu, abriu os olhos e estendeu os braços aos céus. Sentiu a energia da terra fluir nas suas veias e artérias, experimentou um forte enrijar dos músculos e a sua pele pareceu ganhar a consistência da cortiça.
Morreu o homem, nasceu a árvore, pois fora nisso que se tornara. Uma nova faia estendia agora os seus ramos aos céus cinzentos do Inverno.

Sem título

Parece que anda aí uma praga de fim de ano na blogosfera, tudo quanto é blog está a fazer a lista do melhor não sei quê do ano, do melhor não sei que mais do ano... Que enjoo! De 2005 já nós estamos mais que fartos, Katrina para aqui, atentados em Londres para acolá, o Socrates, a morte do Cunhal, Benfica campeão... é pá, 2005 já lá vai.
Venha daí 2006 com mais corrupção, com mais escândalos, com mais injustiça, com mais desgraças que é disso que o povão gosta! Basta ver que o telejornal mais visto é o TVI...


Em nome do ano novo, que é jovem e ainda não sabe ao que vem, vou amenizar o tom, só para lembrar que o dia 1 de Janeiro, tal como todos os outros, é "o primeiro dia do resto da tua vida".

Boas entradas e melhores saídas, porque este inevitável insatisfeito só volta à blogosfera em 2006. Até para o ano!

The End

Os americanos têm uma tradição muito estranha. Gostam de pré-seleccionar a música que vai tocar no seu próprio funeral. Mórbido? Sem dúvida. Foleiro? Ainda mais. Deprimente? Claramente. Mas vou então ser mórbido, foleiro e deprimente. Demorei apenas dois segundos a pensar que música escolheria, uma música tão óbvia como seria de esperar num ritual tão fatela: “The End” na voz do grande Jim Morrison, ao som dos míticos Doors.
Não quero com isto denegrir a música, que até é das minhas favoritas, e sempre ajuda a melhorar o pior post da história deste blog. No comments please!

Quintas-feiras culturais XVI

Em vésperas de ano novo, anda sempre no ar um certo aroma a esperança. A eterna esperança enganada de que o novo ano traga tudo de novo, que todos os males sejam lavados num copo de champanhe e se construa um mundo novo com 12 passas e muitos sonhos. É sobre a esperança o poema de hoje.

Esperança

Esperança:
isto de sonhar bom para diante
eu fi-lo perfeitamente,
Para diante de tudo foi bom
bom de verdade
bem feito de sonho
podia segui-lo como realidade

Esperança:
isto de sonhar bom para diante
eu sei-o de cor.
Até reparo que tenho só esperança
nada mais do que esperança
pura esperança
esperança verdadeira
que engana
e promete
e só promete.
Esperança:
pobre mãe louca
que quer pôr o filho morto de pé?

Esperança
único que eu tenho
não me deixes sem nada
promete
engana
engano que seja
engana
não me deixes sozinho
esperança.

Almada Negreiros

The Simpsons

Uma singela homenagem à melhor série de televisão de todos os tempos, os Simpsons. Que a mais divertida família amarela de quatro dedos da história nos possa continuar a divertir por muitos e bons anos!
Ay caramba!

Que coisa curiosa são as fotografias

Que curiosa coisas são as fotografias. Agora, na era digital, o contacto com as fotos já não é tão íntimo, à sempre a distância necessária dos “objectos” que estão do lado de lá do ecrã. O pior defeito da fotografia digital é que acabamos por olhar menos para as fotografias, um slide show para as ver, outro para mostrar aos amigos e acabamos por ficar por aqui.
Ontem à noite estava sozinho em casa, supostamente a trabalhar. Distraidamente, abri a pasta das minhas fotografias, no computador. Comecei a ver o manancial de momentos irrepetíveis e, alguns, inesquecíveis que por lá andam. Amigos que já não vejo há muito tempo, outros que vejo todos os dias mas já não me lembrava de ter visto naquelas situações, fotos de pessoas que na altura ainda não eram amigas, até fotos de pessoas muito especiais de quem não me lembrava ter fotografias.Fiquei perdido em devaneios revivalistas durante muito tempo, quanto não sei, só sei que quando parei já eram bem horas de me ir deitar! Tanto revivalismo, devo estar a ficar velho, os velhos é que vivem o presente a relembrar o passado. Se calhar são as fotografias que nos fazem velhos. E se calhar ser velho não é assim tão mau. Lá chegarei um dia, por agora ainda tenho muitos momentos para fotografar. Que coisa curiosa são as fotografias.

Letargia Invernal

Começou o Inverno. Oficialmente os dias já começaram a crescer. Começaram a crescer, mas o corpo ainda não os nota maiores. A letargia adensa-se e a vontade de nada fazer vai pesando sobre tudo o que faço. Acho que é a forma de o meu corpo me dizer: "Vai mas é hibernar! Voltamos a falar na Primavera." Hoje invejo os ursos.
Se fico assim aqui, no nosso país ensolarado, o que seria de mim num Inverno escandinavo? Numa noite de meses, entrecortada por períodos de cinzento em que o Sol parece tão distante como se estivesse numa galáxia longínqua. Ao menos aqui vemos o Sol, mas ainda assim estes dias curtos não me satisfazem. Deixam-me vago e vazio, incapaz de me concentrar. Hoje sou um farrapo de mim.
Só me apeteçe enrroscar-me debaixo dos cobertores e abandonar-me a um dolce fare niente por dois ou três meses. Era bom, mas não pode ser. Tenho de trabalhar...

Pollock

Ontem vi o Pollock, o filme sobre o pintor homónimo. A única coisa que sabia sobre o Jackson Pollock é que era ele que pintava aqueles quadros malucos que parecem uma amálgama de respingas de tintas de cores diferentes. O filme está muito bem feito, retracta bastante bem o percorrer daquele limbo em que imagino que todos os artistas vivem, entre o génio e a loucura.
Porque o Pollock era o típico génio louco e, segundo o filme, ia alternando os períodos em que o génio vencia, com outros em que era o louco o dominante. Vivia naquele mundo cinzento, a que eu gosto de chamar a angústia do criativo, numa infinita luta interna entre a vontade de criar e a certeza de que a suas criações nunca vão corresponder às suas expectativas. Na verdade acho que é isso que leva os génios à loucura. São geniais, no entanto, a sua genialidade torna-os infinitamente autocríticos, nada do que produzem consegue atingir os píncaros de perfeição que exigem a si mesmos, pois a realidade nunca consegue corresponder aos devaneios de uma mente brilhante.
No filme, e tenho a certeza que na realidade também era assim, Pollock chegava a passar semanas, a olhar para uma tela vazia, perdido em dúvidas sobre a sua qualidade como pintor, para depois, em pouco tempo, produzir uma obra genial num dos tais momentos em que o génio vencia o louco.
Quantos aos quadros, os tais das respingas não gosto muito, alguns são interessantes, mas não fazem muito o meu estilo, mas antes dessa fase ele pintava coisas abstractas menos estranhas e nesse período pintou quadros realmente geniais.

Moby Dick por Jackson Pollock

Estamos chumbados

Falando em assuntos pesados, não existem muitas coisas mais pesadas que o Chumbo. Não estou a falar de um chumbo numa disciplina da escola, nem tão pouco em chumbar os dentes, até porque, felizmente, os dentistas já deixaram de usar Chumbo para preencher as cáries.

Quase toda a gente sabe que o chumbo pode ser altamente tóxico para o corpo humano, há até quem defenda que o império romano caíu devido aos efeitos nefastos do chumbo - que usavam, por exemplo, para perfumar o vinho - no sistema nervoso. O que talvez não saibam é que nós, homens e mulheres do início do séc. XXI temos no nosso sangue cerca de 600 vezes mais chumbo do que tinham os nossos descendentes no início do séc. XX.

Ao longo do último século fomos chumbados, em grande parte graças a um senhor, de seu nome Thomas Midgley, inventor de profissão, que descobriu que adicionando um composto de chumbo, o chumbo tetraetilo, à gasolina se evitavam a raras mas desagradáveis detonações dos motores de combustão. Aliás, este senhor está certamente bem posicionado na lista dos piores do séc. XX porque conseguiu poucos anos depois descobrir outra coisa altamente prejudicial ao nosso bem estar, os clorofluorcarbonetos, mais conhecidos pela sigla CFC, que têm vindo lenta mais eficazmente a destruir a camada de ozono, nossa única protecção contra a radiação letal proveniente do Sol.

O mais interessante é que, como é óbvio, não basta o produto ser inventado, alguém o tem de comercializar. Para vender o tal chumbo tetraetilo ao desbarato surgiu a famigerada Ethyl Corporation, que passou grande parte do último século a a encher os cofres enquanto escamoteava as dezenas de mortes de trabalhadores que morreram intoxicados pelos vapores do chumbo nas suas fábricas, pagava estudos que demonstravam - imagine-se! - os benefícios do chumbo na nossa saúde e fazia todos os possíveis para prejudicar, denegrir e difamar o cientista Clair Patterson, que além de ter sido a primeira pessoa a calcular com exactidão a idade do planeta Terra, foi dos primeiros a compreender a gravidade da intoxicação por chumbo a que toda a humanidade estava exposta devido à gasolina com chumbo da Ethyl Corporation.

O senhor Clair Patterson já morreu e o seu nome não mereçe sequer um lugar nos nossos livros escolares, apesar de tudo o que fez por todos nós em anos de luta contra a gasolina com chumbo. Quanto à Ethyl Corporation, já não factura tanto como noutros tempos, pois a gasolina com chumbo vai sendo proíbida em cada vez mais locais, mas tem como objectivos empresariais assumidos, a maximização do lucro das vendas do chumbo tetraetilo, vendendo tanto quanto possível o produto em países que ainda não aboliram os combustíveis com chumbo, enquanto continua a defenser a ideia de que não existem provas de que a gasolina com chumbo seja prejudicial à saúde ou ao meio ambiente.

Depois venham-me dizer que as grandes empresas trabalham em prol da humanidade...

Feliz Natal!

Para ser sincero, sentei-me ao computador para escrever algo de totalmente diferente. Mas depois lembrei-me que é Natal, é melhor uma coisinha mais leve e deixar os temas mais pesados para depois da época natalícia!

Assim, queria só desejar a todos os que por acaso aqui passarem um Natal muito feliz, cheio de alegria e saúde para vocês e para todos aqueles de quem vocês realmente gostam.

Feliz Natal!

Quintas-feiras Culturais XV

O último livro que li foi o "Dias Exemplares", o último romance do Michael Cunningham. O livro segue um bocado a estrutura d' "As horas" com três histórias entrecruzadas, passadas em períodos históricos diferentes. Um dos pontos em que todas as histórias se cruzam na importância que a poesia semi-profética do poeta americano Walt Whitman tem no desenrrolar da acção das personagens. Fica aqui um pouco de Walt Whitman. Infelizmente não conheço o original, só tenho a tradução para português que pode ou não fazer jus ao original...


Uma criança perguntou O que é a erva? estendendo-me
as mãos cheias dela;
Como poderia eu responder-lhe? Não sei mais que ela.

Talvez seja a bandeira do meu sentir, tecida com os verdes
fios da esperança.

Ou talvez seja o lenço do Senhor,
Uma prenda perfumada, uma lembrança intencionalmente
perdida com um nome bordado num dos cantos, para que
ao vê-lo possamos perguntar: De quem é?

Suponho que a própria erva seja uma criança, o filho da
vegetação.

Ou talvez seja um hieróglifo uniforme
que significa: Broto de igual forma em campos largos e estreitos,
Cresço entre os negros tal como entre os brancos,
Entre os Kanuck e os Tuckahoe, entre os congressistas e os
negros, dou-lhes o mesmo
E deles recebo o mesmo.

E agora parece-me ser a longa e bela cabeleira dos túmulos.

ternamente te usarei, ondulada erva,
Talvez transpires no peito dos jovens,
Talvez eu os tivesse amado, se os tivesse conhecido,
Talvez sejas dos velhos, ou dos meninos prematuramente arrancados
Ao regaço das mães,
E aqui és o regaço das mães.

Esta erva é muito escura para pertencer à cabeça grisalha das mães,
Mais escura do que a barba sem cor dos anciãos,
Escura demais para brotar do céu-da-boca, vermelho e pálido.

Ah, eu conheço afinal tantas línguas,
E sei que não brotam em vão do céu-da-boca.

Walt Whitman


Desconcertante, não? Bonito mas desconcertante.

Mensagem subliminar...

A única explicação para as ultimas sondagens é uma terrível conspiração da direita reacionária usando mensagens subliminares nos meios de comunicação. Em nome da democracia, vou usar este pequeno blog para contrariar essa filhos da mãe:


NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!

NÃO VOTEM NO CAVACO!


A sério pá, o mostrengo não pode voltar para nos azucrinar, esse tipo de coisas só acontecem nos filmes de terror, não na realidade!

Óh mar salgado

O vento rasgava a superfície espelhada do mar como uma paixão violenta. Por entre as nuvens negras da tempestade, enormes massas de água elevavam-se muitos metros acima do barco, gigantes de água, com dentes de espuma e hálito salgado. O barco, uma pequena escuna de madeiras negras, parecia inevitavelmente perdida enquanto o capitão continuava corajosamente atrás da roda do leme.
Abandonado pela sua tripulação, o velho lobo-do-mar esperava o momento porque tinha ansiado toda a sua vida, destino último de um verdadeiro capitão, o dia em que acompanharia o seu barco na viagem final até ao fundo do oceano. De súbito tudo se desenrolou finalmente, a tempestade esmagou enfim a resistência do navio, com uma velocidade estonteante só comparável à lentidão com que tudo se passou na mente do capitão.
O casco quebrou, o grande mastro, que já fora um imponente carvalho numa floresta nortenha, quebrou pela raiz, sucumbindo ao assalto final das ondas. Finalmente perdido, o capitão, ele que dissera um dia que o mar era a sua única paixão e que sonhava com o dia em que se afogaria no seu leito azul como nunca se havia afogado no leito de nenhuma mulher, ele cujos olhos perscrutantes rivalizavam apenas com as rugas salgadas, profundamente sulcadas pelos ventos do alto, pensou apenas por um segundo: “Depois da tempestade, virá a bonança”.
Morreu nos braços desse mar que tanto amara, olhando ainda a superfície, onde viu um último vislumbre de claridade antes de cair para a abissal escuridão que o devorou.
Sobre o mar a tempestade amainou, as sombrias nuvens apartaram-se, permitindo às estrelas reencontrarem o seu reflexo na superfície do mar cinzento.

Cão como nós

Este é o Sting, o meu cão! Podia dizer que é o cão mais inteligente do mundo, o mais divertido, mais fixe, mais giro ou até mais o mais comilão, ele é tudo isto certamente, mas acima de tudo é o meu cão!
Pode ser só um cão, mas é um verdadeiro companheiro quando quero de companhia, um verdadeiro amigo quando quero um, ou apenas um cão, quando é apenas isso que quero. Grande Sting!

Os gajos dos Audis

Deixem-me começar por dizer que neste post não há nem um pontinha de inveja. Nunca desejei ter um Audi, aliás nunca desejem ter nenhum carro de grande cilindrada, prefiro mil vezes o meu carrito, menos potente, mas que faz o que lhe peço sem poluir muito o ambiente!
Passando agora ao assunto deste post, já repararam que 9 em cada 10 alarvidades cometidas nas ruas de lisboa começam num gajo que conduz um Audi. Quer dizer, há outros suspeitos do costume: BMWs e Mercedes por um lado, e por outro Seats Ibiza e Fiats Punto com aquelas alterações revoltantemente horrorosas a que os pintas gostam de chamar tunning, mas os condutores dos Audis são reis e senhores da barbárie automóvel citadina.
Não são tanto as infrações graves, e, verdade seja dita, não causam muitos acidentes, o meu problema é mais com a atitude dessa gente. Meterem-se à bruta na fila do lado, "não repararem" que só a fila da direita (que está entupida) serve para ir para onde querem ir e por isso ultrapassarem tudo para no final se meterem à má fila, em geral aproveitando o lapso de tempo em que uma velhinha deixa o carro ir abaixo na bicha. Depois à clássica situação das ruas em que duas faixas se reduzem a uma só... claro que muitas pessoas usam a regra simples de passar ora um carro de uma faixa, ora um da outra, os condutores dos Audis não. Como são muito importantes, e tempo deles é mais importante que o dos outros, passam à frente de tudo e todos, mantendo sempre uma cara de indignação enquanto evitam olhar para o condutor a quem roubaram o lugra, como quem diz "prefiro nem me dignar a olhar para a fuça deste inutil que aqui vem num mini a tentar passar à frente do meu Audi".
Depois à o estacionamento. Na quinta-feira ia a descer a rua que vai do Rato para S. Bento. Num certo ponto da rua deparo-me com um lindo espectaculo. Trânsito parado, tudo a buzinar e a gritar, ninguém conseguia passar, ou só passavam com muita dificuldade e alguma diplomacia, porquê? Porque apesar de haver um lugar mesma à porta de uma certa pastelaria, o dono de um Audi topo de gama, que foi a essa pastelaria, tinha estacionado o carro não no lugar, mas no meio da estrada, mesmo ao lado do lugar de estacionamento. E como tinha os quatro piscas postos, não deve ter visto necessidade de vir à rua tirar o carro parqa resolver o caos de trânsito que tinha provocado. Resta dizer que estive ai parado quase dez minutos até conseguir passar o tal Audi (com umas terriveis ganas de sair do carro e de lhe partir aquela merda toda!) e o digno condutor, ou condutora, nem se deu ao trabalho de sair da pastelaria para ver o que se passava cá fora.

Sugestão de prenda de Natal: um lança-misseis para instalar no meu carro! muhahahahaha...

Gosto de A a Z

Gosto de Ameixas. Vermelhas ou amarelas, mas bem sumarentas, são o melhor fruto do Verão.
Gosto de Brincar. Gosto de brincar porque tudo o que há de bom em nós já cá estava quando éramos crianças e brincávamos.
Gosto de Cinema. Gosto de passar duas horas numa sala escura, perdido dentro de uma história que não é a minha.
Gosto de Dormir. Gosto de me aconchegar sob cobertores e lençóis e perder-me num sono cheio de sonhos.
Gosto de Elipses. Gosto de elipses porque são muito mais redondas que os quadrados, mas não se acham perfeitas como os círculos.
Gosto de Florestas. Gosto de passear na floresta e sentir a vida florescer à minha volta.
Gosto de Guloseimas. Gosto porque sou guloso, gosto de bolos, de pudins e de mousses, de tudo o que é doce.
Gosto do Horizonte. Gosto de olhar o horizonte e sonhar com o infinito que está para além dele.
Gosto do Inverno. Gosto de ver os ventos a imporem a sua força, de árvores sem folhas e de ver o mar cinzento elevar-se em ondas de grande altura.
Gosto de Jogar. Jogar futebol ou jogar voleibol, às vezes também basquetebol. Com amigos, à sexta-feira, grandes jogatanas.
Gosto da Lua. Gosto de ver a lua cheia nascer, sobre uma planície alentejana, numa noite cálida de Verão.
Gosto do Mar. Gosto de cheirar o mar, de ver o mar, de sentir o mar. Não sou capaz de viver sem ter o mar por perto.
Gosto de Nadar. No mar ou na piscina, gosto de sentir o meu corpo bem leve, na água, e de sentir o líquido fresco na minha pele.
Gosto de Objectivos. Gosto de ter objectivos, de ter uma ideia, ainda que vaga, do que vou fazer a seguir.
Gosto de Pássaros. Gosto de todos, mas sobretudo das minhas limícolas, com bicos compridos e as patas de molho.
Gosto de Queijo. Queijo da serra, queijo das ilhas, queijo alentejano… Hum, um queijinho, pão e azeitonas são às vezes a melhor parte da refeição.
Gosto de Rádio. Gosto de ouvir rádio, sobretudo quando ando de carro sozinho.
Gosto do Sol. Gosto de acordar com o Sol a brilhar na minha cara.
Gosto de Ti. Sim de Ti. De facto não há nada de que eu goste mais. Talvez devesse um dia dizer-te isto.
Gosto do Universo. Gosto do Universo e dos seus mistérios, estrelas, galáxias, planetas e buracos negros.
Gosto do Verão. Gosto do tempo quente, de ir à praia e mergulhar no oceano.
Gosto de Xisto. Gosto de ver lâminas de xisto bem negro na paisagem. Rochas bem quentes, ao Sol, sobretudo à beira dos rios e ribeiras do Sul.
Gosto do Z, do Z de zebra, do Z de zoologia, do Z que é a última letra do alfabeto mas consegue às vezes ser a primeira.

Toranja

“Desconfio que ainda não reparaste que o teu destino foi inventado por gira-discos estragados aos quais te vais mudando”

"Carta", Toranja

Por acaso já tinha reparado…

Half Full

“What are you doing honey?” Asked his wife as she saw him filling the fourth glass with vodka. “Delaying death sweetheart, just delaying death” he answered.
“What do you mean?” Replied the woman, staring with an empty gaze at the half-full glasses on the table.
“Just doing what everybody else does… for as long as we live” The man delivered his answer with the cold certainty of an empty mind.

Negros são os corvos da cor do carvão...

Depois de ter lido alguns excertos do famoso poema "The Raven" de Edgar Allan Poe, fiquei com vontade de ler o poema completo. Não foi muito difícil, uma busca simples no google devolveu logo dezenas de páginas com o poema na íntegra. É demasiado longo para reproduzir aqui e hoje não é quinta-feira, mas aconselho vivamente a quem não conhecer esta obra de Edgar Allan Poe a seguir este link para ler o poema. "The Raven", ou "O Corvo", em português, já serviu, por exemplo, de base a um episódio dos Simpsons num dos miticos Halloween Specials, mas não é por isso que mereçe ser lido. Fantástico pelo conteúdo, mas ainda mais interessante pela musicalidade que tão naturalmente surge na língua inglesa, mas que tão difícil é de encontrar na língua de Camões, é mesmo um poema extraordinário!

A corrida de 100 metros

Que triste espectaculo seria uma corrida de 100 metros baseada na minha vida...

Linha de partida, eu contra várias versões de mim próprio. Largada a corrida pelo tiro de partida arrancava em grande estilo, só para tropeçar nos meus atacadores ao fim de poucos metros, escorregava, caía com grande estrondo, mas conseguia equilibrar-me com alguma espectacularidade, e retomar a corrida antes de perder muito balanço. Concentrava-me na corrida, sentia a adrenalina a fazer o coração bombear fortemente o sangue para os meus musculos, punha todo o meu empenho em cada passada, toda a minha força de vontade canalizada para o objectivo que me obssecava os sentidos. Corria desalmadamente até estar já próximo da meta. Incrivelmente, achava-me em primeiro e o único resultado possivel parecia ser a vitória.
Quando me prepavara já para levantar os braços e receber em jubilo as aclamações do público, um dos meus adversários gritava:" Tás mas é parvo, alguma vez tu vais conseguir isso, tudo na tua imaginação meu caro, se a meta tivesse já ai já tinhas chocado com ela". Desamparado pela surpresa, em vez de atravessar a meta corria para o lado, chocava contra os meus alter-egos aversários, caíamos todos numa amalgama de pernas e braços, a escassos centimetros da meta, sem nunca lá chegar... Nas bancadas o público não sabia se deveria rir ou chorar.

O mais estranho é que só quando começo a achar que vou perder a corrida é que a calma se apodera de mim como um porto de abrigo. Era tão mais fácil se os resultados da corrida saissem no jornal do dia anterior...

Purple Haze

Graças a esse grande milagre dos tempos modernos que é o E-Mule, a colecção de música que acumulo no computador já vai numas interessantes 101h. Isso implica que algumas músicas são raramente ouvidas. Ultimamente ganhei o hábito de ligar o Media Player e deixar o computador correr a biblioteca de músicas aleatoriamente. Às vezes ligo o programa e começa uma música que já não ouvia à bastante tempo. É um pouco como reencontrar um velho amigo!
Ontem cheguei a casa exausto, liguei o computador mais para ouvir música do que para fazer qualquer outra coisa. Eis que o Media Player deita cá para fora o grande Jimy Hendrix a tocar o mítico “Purple Haze”. Grande música! Aquele homem tocava a guitarra como ninguém, sou incapaz de não ficar aqueles quase 3 minutos a apreciar os acordes que ele tira do instrumento.

Viva o E-Mule e a cultura para todos! Viva o Hendrix e a sua guitarra!

Grande Benfica!

Já lá iam uns anitos desde a última vez em que o Benfica tinha feito assim uma grande vitória europeia! Benfica 2-1 Manchester United... Acho que não preciso de dizer mais nada... Lindo, Lindo, LINDO!!!!

Quintas-feiras culturais XIV

Esta semana a quinta-feira cultural vai ter de ser à quarta, por motivos de força maior. Também para variar, hoje não escolhi um verdadeiro poema, mas sim a letra de uma música. Lembram-se do tempo em que os Xutos e Pontapés ainda não estavam caquéticos, e faziam grandes músicas? Aqui fica a letra de uma dessas grandes músicas, Circo de Feras.

Circo de Feras

A vida vai torta
Jamais se endireita
O azar persegue
Esconde-se à espreita

Nunca dei um passo
Que fosse correcto
Eu nunca fiz nada
Que batesse certo

E enquanto esperava
No fundo da rua
Pensava em ti
E em que sorte era a tua
Quero-te tanto
Quero-te tanto

De modo que a vida
É um circo de feras
E os entretantos
São as minhas esperas

E enquanto esperava
No fundo da rua
Pensava em ti
E em que sorte era a tua
Quero-te tanto
Quero-te tanto.

Xutos e Pontapés


Se quiserem apreciar um verdadeiro poema, dêm um salto ao blog do meu amigo queirosene, o Apocalipse Já, onde ele pôs um poema lindíssimo de Miguel Torga que tive bastante vontade de plagiar por aqui...

O diabo em pessoa

Meus caros, contra todas as minhas crenças, acabei de ter informação exclusiva de que o diabo existe. Chamasse Condoleezza Rice e anda agora pela Europa a dizer que não faz mal torturar árabes desde que sejam terroristas, se bem que segundo ela os EUA nunca torturaram prisioneiros... Pois, e eu sou o Pai Natal!
Esta tipa é a criatura mais assustadora à face da terra, muito mais que o imbecil do Bush ou que o sacana do Rumsfeld. O mais terrível é que se percebe que ela é extremamente inteligente e que sabe exactamente aquilo que anda a fazer, ou seja é o mal na sua essência mais pura. Estou para aqui quase a dar para o místico... Mas esta gaja é escória humana do nível mais baixo.

Raiva! Tanta bala gasta neste mundo a matar inocentes e ninguém lhe enfia uma por entre os olhos? Que criatura mais peçonhenta!

Pontos de inflexão

Imaginem uma curva, por exemplo o arco de uma arcada. O ponto em que a parede deixa de subir para começar a descer chama-se ponto de inflexão. Corresponde à bissectriz da parábola formada pelo arco e pode ser definido matematicamente como o ponto em que a derivada da função que define o arco iguala zero.
Se tudo correr bem já todos pararam de ler por aqui.
Agora observem o grafico típico de uma parábola, de função x quadrado:

Este é o modelo matemático para o clássico "bater no fundo". A curva desce a pique, acalma um pouco no final, bate no fundo e, ultrapassado o ponto de inflexão, recupera, primeiro lentamente e depois mais depressa, até voltar ao topo. A boa notícia aqui é que tudo o que desce sobe.

Depois à outra hipótese, outra curva que tem algumas semelhanças, mas uma grande diferença. Observem o gráfico da função x ao cubo:

O que aqui acontece é que atingido o "fundo", a curva desacelera, parece até estabilizar no "fundo", só para depois acelerar vertiginosamente na direcção do que está para lá do fundo, algo a que um matemático chamaria tender para menos infinito!

Neste segundo caso não existe um ponto de inflexão, é mais estilo "Highway to Hell" ao som dos riffs roufenhos e agressivos dos AC/DC.

Substituam os pontos dos gráficos pelo nosso estado de espírito em cada dia e depois venham cá dizer se a matemática não se aplica à vida! Ás vezes o que precisamos é de pontos de inflexão, antes que o x ao cubo tome conta de nós...

And the Oscar for the most demented post goes to... ME!

Os Filmes da minha Vida

Hoje apeteceu-me fazer uma daquelas coisas de puto que é fazer listinhas de coisas que gostamos. Queria fazer a lista dos meus 10 filmes favoritos, mas não consegui escolher menos que 15...
E assim, em directo do Salão Neuronal, na Avenidade Nervosa entre o hipotálamo e o cortex frontal do cérebro do Pedro, apresentamos em directo, a gala dos "Filmes da minha Vida".


1. O Império do Sol, simplesmente genial, o horror tragico da 2ª guerra mundial visto pelo olhar de uma criança. A cena em que o miúdo canta o hino do Japão é dos melhores momentos da história do cinema.

2. Forest Gump, uma história bonita que no fundo é uma satira bem negra ao ideal do sonho americano. Run Forest, run.

3. Contacto, A maravilha da maior descoberta da história da ciência, inspirada num livro desse grande divulgador de ciência que foi o Carl Sagan. Com uma muito grande Jodie Foster.

4. Os Condenados de Shawshank, A mais brilhante história de prisioneiros alguma vez contada.

5. O Pianista, Um filme com muito poucas palavras, muito poucos diálogos, mas com uma das melhores interpretações da história do cinema do Adrien Brody. Um dos pouquissimos filmes que me fez chorar!

6. American History X, Negro mais negro não há. Uma viagem aos horrores da america moderna.

7. Platoon, O melhor filme de guerra alguma vez feito?

8. Apocalipse Now, Um pesadelo psicadélico em que a guerra é apenas o pano de fundo. E que banda sonora monumental.

9. Senhor dos Anéis, Para mim, os 3 filmes são um só, uma magistral adaptação da mais fabulosa aventura fantástica alguma vez escrita.

10. Alien, um dos melhores filmes de ficção científica de sempre. E haverá algum monstro mais perturbadoramente monstruoso?

11. Monty Python and the Holy Grail, o mais delicioso non-sence dos grandes Monty Python.

12. Cidade de Deus, A mais dura das realidades, no país de toda a alegria. Ainda por cima falado em Português (açucarado).

13. Mente Brilhante, o amor e a razão face à mais triste das doenças. E ainda por cima aconteceu na realidade.

14. Adeus Lenine!, inteligente, brilhante e uma magnifica visão de um dos momentos mais marcantes da História recente da Europa.

15. Philadelphia, um Tom Hanks absolutamente brilhante, num filme duro sobre uma realidade inquietante.

Existencialismo aos 25

Nos dias que correm, 25 anos não são muitos. Há cada vez mais centenários e até aqui em Portugal a esperança de vida já ultrapassa largamente os 70. Ainda assim, à uma velha doutrina que diz que se vamos fazer algo de realmente importante com as nossas vidas, ou o fazemos antes dos trinta ou já passou o nosso tempo... nesse caso o relógio está a contar!
Em 25 anos não se aprende muito, mas como fiz anos, dá-me para o existencialismo e para as dúvidas existenciais. Decidi organizar em adágios aquilo que aprendi à cerca da vida neste quarto de século. Aqui fica:


1 .
A vida é um conjunto de ideias,
pensamentos largados ao mar, perdidos no espaço,
sentidos na carne com o fulgor de um ferro em brasa.

2.
A vida é a maior paixão dos apaixonados
a maior dos dor dos deprimidos
a maior esperança dos amotinados.

3.
A vida é uma longa espera,
um lento definhar para um final inevitável,
o seu resultado final em muito depende daquilo que aprendemos
com aqueles que vamos encontrando pelo caminho.

4.
A vida é um caminho tortuoso,
quanto mais rapidamente o percorremos
mais depressa lhe encontramos o fim.

5.
A vida é uma amora silvestre,
às vezes rubra mas azeda
pode rapidamente tornar-se negra mas doce,
só raramente a achamos rubra e doce.

6.
A vida pode ser o mais divinal dos doces,
mas temos de acrescentar algum açucar nosso.

7.
A vida é um grande mistério,
a mais bela criação do Universo.
Há que aproveitar o pouco a que temos direito.

8.
A vida pode ser um sono recheado de sonhos,
ou um inferno de mil pesadelos,
cabe-nos encontar um rumo entre estes dois extremos.

9.
A vida são todos os pequenos nadas,
tudo aquilo que se passa
entre as ocorências a que costumamos dar importância.

10.
A vida é uma rota de destinos perdidos,
uma meta de propósitos inacabados,
uma memória de lembranças esquecidas.

11.
A vida? A vida, meus caros,
a vida é aquilo que fazemos dela!


Só capaz de ter escrito aqui uma verdade ou duas, só tenho pena de eu próprio não respeitar estes adágios na minha própria vida...
Já agora só mais um, tirado de um dos meus filmes favoritos, o "Forest Gump": Life is a box of chocolates, you never know what you're gonna get.

Homenagem à Bondade Pública

Ontem esqueci-me das luzes do carro acesas e, uma hora depois, naturalmente o carro estava com a bateria descarregada. Não houve problema porque telefonei a um amigo meu, o David, que me foi safar com cabos de bateria, mas como ele ainda demorou uns 40 minutos a chegar ao sítio onde eu estava, pude apreciar devidamente a bondade dos transeuntes de Lisboa.
Eu estava numa rua de pouco movimento, mas ainda assim, passaram por mim uns 20 carros e talvez umas 10-15 pessoas a pé, eu estava ao lado do carro e o carro tinha o capôt aberto. Adivinhem quantas pessoas se deram ao trabalho de me perguntar se eu precisava de ajuda?
Exactamente zero! Aliás, algumas até olhavam de lado como se eu estivesse ali a prejudicar o bem estar delas.

Realmente eu não precisava de ajuda. Mas será que sou só eu que costumo perguntar às pessoas se precisam de ajuda quando as vejo com problemas no carro? Será que custa assim tanto abrir um pedacito o vidro do carro e verificar se a pessoa está enrrascada?
Eu sei que hoje em dia toda a gente tem assistência automóvel, e telemóvel para pedir ajuda, mas ainda assim...
...ainda bem que os lisboetas são umas criaturas assim bondosas e preocupadas com o próximo.

Quintas-feiras Culturais XIII

Mais uma quinta feira, mais um pingo de cultura no mar deste blog. Aqui fica um poema do David Mourão-Ferreira.

E por vezes as noites duram meses
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se envolam tantos anos.

David Mourão-Ferreira

Feriado? Qual feriado?

Hoje é feriado nacional. Eu, em vez de ficar na cama até meio da manhã, preguiçar metade do dia e recarregar baterias estive a trabalhar desde as 7:30 da manhã até agora!
E o mais deprimente da situação é que sou eu quem, neste momento, define os meus horártios de trabalho... vida de biólogo é dura!

Aguardem para dentro de momentos a quinta-feira cultural numero XIII...

Astrologia da batata

Tenho que repor uma terrivel falsidade. Parece que o signo no meu profile estava errado, dizia lá que era peixes, quando na verdade sou sagitário. Entretanto, por curiosidade, estive a ver um mapa do céu com as constelações todas e não é que aquilo até faz sentido!
Ora então, eu sou sagitário, ou seja nasci quando o Sol andava perto da constelação Sagittarius (o que ele andava por lá a fazer não sei...). Agora vejam no mapa que constelações são vizinhas dessa: Aquila (águia), Ara (arara), Grus (grou) e Microscopium (microscópio). Agora reparem na subtiliza, eu sou biológo (gajo que usa microscópios) e estudo aves... e ainda por cima sou do Benfica. E depois, não muito longe, ainda estão as constelações Cygnus (cisne) e Corvus (corvo), mais duas avezinhas. No resto do mapa astral inteiro só à mais uma constelações cujo nome lembra uma ave, mas essa mitológica, a Phoenix (fénix), portanto, como diria numa linguagem cientifica, à uma concentração significativamente superior de constelações com nomes de aves na zona próxima do meu signo do que no resto do céu.



Vou mas é dedicar-me à astrologia!!

Post número 100

Este é o post número 100 da Inevitavel insatisfação. Para celebrar a efeméride, um post diferente. Arrisquei explorar um pouco os meus parcos dotes literários e escrever um textinho para vosso deleite, ou profunda repulsa... não sei. Por muito mau que seja, sintam-se previlegiados, nunca mostro a ninguém aquilo que escrevo. Aqui fica Um dia acordei e no céu não havia Sol.

Um dia acordei e no céu não havia Sol. Pensei que devia ser noite, uma noite bem cinzenta porque também não havia estrelas nem lua. Olhei o relógio e os ponteiros anunciavam 9:30. Não pode ser, ainda é de noite! No telemóvel o mesmo veredicto, 9:30. Penso para comigo, chegou a hora de consultar o oráculo… ligo a televisão.
Antecipando uma má notícia na estranheza da situação, sinto a adrenalina fluir nas minhas veias enquanto a respiração acelera e o coração dispara. Num instante, o som electrónico do acordar do aparelho cede o lugar à monotonia da chuva electrostática. Desapontamento.
Visto-me a correr e corro para as ruas. Uma escuridão asfixiante tomou conta das ruas, como se o dia anterior fosse um sonho há muito esquecido. Folhas outonais cobrem as pedras da calçada, ainda húmidas da chuva que horas antes dera as boas noites à cidade. Começo a perceber que a escuridão não é total, há como que uma penumbra, um véu escuro que tolda a coloração natural de tudo o que me rodeia.
Subo a rua, desço a rua, nos passeios nem vivalma, ao longe, nenhum um farol tenta penetrar o escuro tom da cidade. Lembro-me de telefonar a um amigo, só para verificar, já sem grande espanto, que o telemóvel não tem rede. Desço a rua a correr, enquanto a leve sensação de pânico começa a tomar os contornos de um enorme elefante em fúria. Na minha pressa ansiosa, escorrego no musgo das pedras e caio, um trambolhão digno de umas boas gargalhadas.
Levanto-me, atordoado com a queda, confundido pela escuridão, penso ver um vulto mover-se na esquina. Levanto-me, sacudindo as calças sujas com um gesto que tem tanto de mecânico como de fútil. Na esquina, o agoiro adensa-se. Um gato morto, um gato preto morto. Começo a pensar que fui parar a um filme do Ingmar Bergman, na verdade, com tanta escuridão, tudo parece ser matizado nos infinitos tons de cinzento dos filmes a preto e branco. Inconscientemente, imagino um espectro de capa e capuz preto que se aproxima de mim com a foice dos condenados.
Olho à volta. Nada. Lembro-me que não é a morte que me atemoriza, pelo menos não a minha. Desço as escadas a quatro e quatro só para me encontrar novamente no início da descida. Alto lá! A que tipo de Universo paralelo surreal é que eu vim parar? De repente, tudo faz sentido. Estou a sonhar. A certeza da minha convicção permite-me um momento de infinito alívio. Estou a sonhar.
Esforço-me para acordar. Tento abrir os olhos mas já estão abertos, tento sentir o doce conforto dos cobertores mas só consigo sentir o frio que me toca como dedos mórbidos na escuridão. Cada vez mais assustado, procuro a salvação no proverbial beliscão. Nada. Não acordo. Isto não é um sonho. O pânico esmaga-me como uma imensa onda que rebenta numa falésia. Volto a correr, subo a rua enquanto contenho um grito atroz no silêncio da minha garganta.
Lembro-me da estação de comboios, próximo de minha casa. No buliçoso centro dos transportes citadinos a animação é sempre muita, terá de haver por lá alguém. Volto a descer as escadas, cuidadosamente desta vez. É com cuidadosa alegria que verifico conseguir chegar à rua de baixo. Tudo parece igual ao que ali existia na véspera, apenas deserto e penumbroso. Corro para a porta de entrada na estação enquanto reparo que o enorme relógio, que há anos certifica a pontualidade dos comboios, anuncia as 9:30.
Olho o meu próprio relógio que continua a apontar a mesma hora. Os relógios estão parados. Volto a minha atenção para o telemóvel, o pequeno símbolo da sociedade moderna insiste na hora 9:30. Desconcertado, paro um momento para pensar. Como pode isto ser, os relógios de ponteiros podem parar, mas o relógio do telemóvel é controlado por um chip, pelo deus de silício da nova religião da humanidade, enquanto tiver electricidade irá continuar a contar o tempo, e se o telemóvel está ligado existe electricidade. Como nota mental, ponho de parte os cenários trágico-hollywoodescos do pulso electromagnético que segue a explosão da bomba nuclear. Por um momento ínfimo permito-me um sorriso, mesmo neste momento de crise e desespero a minha mente continua afinadamente racional.
Rapidamente caio em mim. O meu raciocínio não me aproximou nem um pouco da solução para o labirinto absurdo a que vim parar. Os relógios pararam, mesmo os que nunca param. Avanço os últimos passos até à estação de comboios. É já sem grande surpresa que deparo com os terminais completamente vazios, como se nunca ser humano algum ali tivesse estado. Desalentado, desconcertado, perdido numa realidade que não era a minha, sento-me num banco e olho o infinito.
Recomeço a minha busca, agora dentro de mim. Pesquiso nas minhas memórias uma explicação para o fenómeno que se me deparou. Quando tudo o resto falha, chego à única explicação que me satisfaz. Enlouqueci. Perdi a razão e deixei de ter noção do que me rodeia. Tento abarcar as desmedidas implicações de tal sina. Procuro um local sólido, na areia movediça, onde prostrar uma fundação para os meus pensamentos.
Perdido nestes devaneios, sinto que se passam horas enquanto me sento no banco a olhar para uma parede branca. Digo sinto pois nada prova que o tempo realmente passa. Nada se move, nada se passa, não há um som que encha o vazio pressentido pelos meus sentidos. Penso em dormir, talvez ao acordar tudo esteja de volta ao normal. Deito-me e fecho os olhos, mas nunca antes me sentira tão disperto como naquele momento. Enfadado com o fracasso do meu plano, levanto-me num salto e recomeço a minha busca.
Parvoíce. Claro que não enlouqueci. Os meus pensamentos parecem-me tão claros como sempre. Caminho ao longo de mais uma rua escura, acompanhado apenas pelo som ritmado dos meus passos. Ao fim de alguns metros convenço-me de que estou a ser seguido. O meu perseguidor cuida os seus passos de forma a soarem exactamente como os meus, aproveita as sombras para se ocultar. Olho para trás de repente, na esperança de o surpreender. Resultou. Denunciou-se com um leve movimento. Atrás de um automóvel que parecia nunca ter conhecido a alegria da mobilidade, um modelo antigo cuja cor, há muito esquecida, dificilmente se distinguia da penumbra que tudo o resto cobria. Espreito o espaço atrás do carro.
O meu perseguidor estava lá. Envolto numa capa andrajosa, cinzento para melhor se confundir com o resto do mundo, um homem idoso devolveu-me o olhar com orbes de um cinzento-esverdeado profundo. Quem és tu? Perguntei, sem saber se queria conhecer a resposta. Olhou para mim como uma tarde de Outono que anuncia a chegada do Inverno. Sou só mais um. Respondeu ele. Só mais um que foi esquecido pelo tempo, abandonado aqui como um órfão da luz e da vida.
Sem compreender as suas palavras, voltei a perguntar. Quem és? Em vez de responder, olhou para mim com ar de espanto, tombando a cabeça alguns graus para a esquerda. De repente, começou a rir, primeiro com suavidade, pausadamente, depois cada vez mais ruidosamente, gargalhada após gargalhada o som fez-me lembrar uma avalanche numa imensa montanha de seixos rolados, primeiro caí um, depois dois, quatro, cem, mil, até toda a montanha tombar no chão com um estrondo ensurdecedor. Riu durante vários minutos, até se calar de súbito, como se uma mão invisível lhe tivesse tapado a boca. Depois começou a chorar. Lágrimas correram em catadupa pelas suas faces. Gota após gota percorreram o terreno sulcado pelas rugas, memórias fugidias de uma vida já esquecida. Chorou até as poças esverdeadas das suas íris parecerem o leito seco de um ribeiro que depois de um longo Verão enxuto espera avidamente as primeiras águas do Outono.
Sem saber o que dizer, sem saber o que fazer, olhei para ele e esperei. Diz-me quem és? Voltei a perguntar. Quem és e porque choras? Já cansado de chorar, com o peito arquejante à procura de novo fôlego, olhou para mim como quem olha para um buraco sem fundo. Olhou para mim e disse simplesmente. Eu sou quem tu és, eu sou tu e tu és eu, apenas o tempo se entrepôs entre nós. No pesadelo senti-me desfalecer, como se os meus membros se tivessem reduzido a uma papa amorfa, senti-me rodear por rolos de algodão cinzento. Caí para trás, sem esperança de encontrar apoio no chão duro da rua. E então percebi. Aquela era a memória da vida que não vivi.
Finalmente acordei, fora tudo um pesadelo. Abri os olhos com algum esforço, olhei a janela e vi o Sol a brilhar lá fora. Foi tudo um sonho. Com o calor inebriante do astro rei na face, fechei os olhos e pensei. Foi tudo um sonho. Voltei a abrir os olhos, enchi os pulmões de ar e pensei. Cabe-me a mim encher as memórias de uma vida por viver. Levantei-me então e comecei a sonhar.

Bem aventurados sejam os que chegaram aqui sem adormecer ou vomitar. Prometo que não volto a fazer um post tão longo...

Citações ad nauseum

Nos tempos da escola, havia umas perguntas que me deixavam sempre os cabelos em pé. Eu até era bom aluno, mas quando, nos testes aparecia: "Comente a frase..." já sabia que era certo e sabido que não ia ter a cotação completa naquela pergunta. Os tempos mudam e agora gosto de apreciar e comentar frases já existentes, aliás, haverá outra maneira de evoluirmos que não usufruindo das frases já existentes? De outra maneira tinhamos de começar sempre do início, era como se cada físico que quisesse estudar as estrelas começasse por inventar de novo o telescópio!! Por falar em frases feitas, uma que se aplica aqui bastante bem, uma frase mais que batida que costumam atribuir ao Isaac Newton, mas provavelmente é bem mais antiga: Se vi mais longe, foi porque me apoiei nos ombros de gigantes.

Esta lengalenga toda para deixar aqui uma frase para todos os meus amigos cientistas (e não só) apreciarem, comentarem e usufruirem:

Tendo visto de fugida uma pequena parte da vida, os homens erguem-se e desfazem-se como fumo, conscientes apenas do que cada um conheceu [...] Quem afirmará então ter descoberto o todo?

Empédocles, “Da Natureza”
(século V a.c.)

De cada vez que acharem que descobriram a pólvora, ou que já não há mais nada para descobrir, leiam a frase outra vez e voltem ao trabalho!

Por falar em humildade em ciência e para vos deixar à beira do vómito com tanta citação, mais uma, novemento do senhor Newton:

"I seem to have been only like a boy playing on the seashore, and diverting myself in now and then finding a smoother pebble or a prettier shell than ordinary, whilst the great ocean of truth lay all undiscovered before me."

O Lugar da História

Há anos e anos que uma coisa me impressiona, a capacidade das pessoas para continuarem as suas vidas independentemente do que se passa à sua volta. Vemos isso nos locais atingidos por grandes sismos ou outras catástrofes, vemos isso nas família afectadas por grandes tragédias e até nos casos em que a mudança, em vez de física, é mais psicológica.
Vou explicar melhor. Desde sempre que senti um grande fascínio pelas grandes mudanças civilizacionais, se calhar somos todos assim, lembro de ter vibrado ao ver na TV a queda do muro de Berlim, só porque sentia que estava a ver à minha frente a História (com H grande) a ser escrita. Imaginem os grandes momentos da História. Pensamos sempre no grande plano, civilizações que caem, outras que emergem, grandes líderes, grandes ideias que se impõe, o avanço da humanidade. Mas, se pensarmos na vida comum, das pessoas comuns, quase nada muda. Por exemplo, o dia 25 de Abril de 1974 foi sem dúvida o mais importante da história de Portugal nas última décadas, pelo menos desde 1910. Muitas pessoas até andaram nas ruas, a "ouvir o vento da mudança" como dizia a música dos Scorpions, outras nem isso, mas ao fim do dia, as mães foram na mesma fazer o jantar aos filhos, as pessoas empregadas foram na mesma deitar-se cedo para irem para o emprego no dia seguinte, os padeiros fizeram a mesma massa do pão, as crianças fizeram os seus trabalhos de casa, etc. etc. A verdade é que a história pouco ou nada é notada por aqueles que a vivem. Todos vivemos na vanguarda da história da humanidade e raramente nos lembramos disso.
Uma vez li uma frase, curiosamente num livro de literatura fantástica, que resumia isto de maneira perfeita: "Todos os acontecimentos, independentemente de quão bizarros ou abaladores, diluem-se passados momentos da sua ocorrência pela continuação das rotinas necessárias do dia-a-dia." O livro chama-se The Farseer e a autora Robin Hobb.

Agora, se imaginar-mos uma grande mudança futura, sei lá, uma hecatombe como uma guerra mundial, o primeiro contacto com uma civilização extraterrestre ou a descoberta da fusão a frio. O que nos vai acontecer? Ficamos euforicos, amedrontados ou mortificados, crescem em nós sonhos, esperanças, temores ou terrores, mas, ao fim do dia, vamos continuar a ter as mesmas prioridades: comida, bebida e abrigo para nós, comida, bebida e abrigo para aqueles que amamos, só depois em segundo lugar, saúde, segurança, liberdade e justiça, e só depois nos preocuparemos com a ultima novidade da história!
Às vezes é bom por tudo em prespectiva!

Grey colours, bright lights

The sunshine brings colours into our lives. Instead of welcoming the colours as a shout of cheer and hapiness, I simply take on my way, grey morning, grey sky!
Hello light, come on in, I swear this time I'll let you back inside.

Traços de loucura são alusões ao real...

Why would I choose darkness in the face of light?
I can only hope that the light is stronger, there can be no darkness where there is only light!
So come down from the sky and shine your colours all over me.

Num jogo sem regras a única regra é a sua ausência...


Não. não enlouqueçi, não mais do que o habitual, é só que às vezes a vida não faz sentido!

Emir Kosturica & The No Smoking Orchestra

Ontem fui ver o Emir Kusturica com a sua banda/orquestra The No Smoking Orchestra no Coliseu. Grande concerto, eles são eléctricos, incrivelmente animados, não param quietos um momento que seja, sempre a cantar, dançar, gritar e, sobretudo a puxar pelo público. As músicas são todas ao estilo das musicas dos filmes do Kusturica, incluiram até no concerto 2 ou 3 músicas da banda sonora do "Gato Preto, Gato Branco". Com aqueles ritmos malucos jugoslavos é impossivel não começar a saltar e dançar (não se pode chamar dança aos movimetos desconexos e arritmicos que eu faço...).
Grande concerto e belas musicas para animar o pessoal. Uma bela festa!

Presidenciais 2006 - Os candidatos na net

Domingo, pouco para fazer e nenhuma vontade para o fazer. Ocupei 5 minutos a fazer uma experiência, ver qual o nome de candato que tinha mais hits numa busca do goole. Eis os resultados:

Mário Soares (a.k.a. Bulldog Geriátrico da Política): 279000 hits
Cavaco Silva (a.k.a. Grande Satã dos Números): 231000 hits
Manuel Alegre (a.k.a. Velho do Mar): 135000 hits
Francisco Louçã (a.k.a. Beto Vermelho): 78600 hits
Jerónimo de Sousa (a.k.a. Metalurgico Dançante): 65900 hits
Garcia Pereira (a.k.a. Formiga Proletario-atómica): 51600 hits

Só para dar alguma prespectiva a estes resultados, eis outros resultados interessantes:

sexo: 9660000 hits
mamas: 2570000 hits
futebol: 2570000 hits
benfica: 2080000 hits
fim do mundo: 2290000 hits
extraterrestre: 2560000 hits

Agora sim, temos algo de interessante. Qualquer dos candidatos é completamente irrelevante para as nossas vidas. O que é interessante sim é que, como podemos ver, o futebol iguala a importancia das mamas, ambos ganhando por pouco aos extraterrestres. Claro que todos estes ficam a anos luz do sexo. O fim do mundo é 10x mais interessante que qualquer dos candidatos e até o nosso campeão nacional (aproveitar enquanto posso usar esta expressão junto da palavra Benfica) esmaga qualqalquer dos candidatos a presidente.

Presidenciais 2006 - A revolta da terceira idade

Hoje vou dar uma de comentador político e falar de presidenciais. Ora qualquer comentador deve ter como objectivo simplificar a tarefa de escolha do eleitor, auxiliando-o a compreender as implicações da sua decisão. Para isso, decidi criar novos nomes para os candidatos, que mais facilmente revelam de quem estamos a falar e em quem estaremos (ou não) a votar.

Segundo o blog do queirosene, as presidenciais já vão em 13 candidatos, mas acho que alguns ainda não têm assinaturas suficientes para concorrer. 13 é um bom número, revela bem a boa sorte que vão trazer a Portugal... mas adiante. Como 13 são muitos e alguns não faço ideia de quem são, vou apenas dar "alcunhas" aos 6 mais conhecidos do povão: Alegre, Cavaco, Garcia Pereira, Jerónimo, Louçã e Soares.

Seguindo esta ordem alfabética só porque sim, pois não tenho problemas nenhuns em dizer já que os meus favoritos são o Jerónimo e o Alegre e que ao Cavaco apenas desejo uma morte lenta e dolorosa, cá ficam as alcunhas para usar por essa campanha fora:

Alegre, o poeta, o pescador que eu, quando era puto, via quase todos os fins de semanas à pesca na praia da Foz do Arelho. De barbas brancas, merece bem ser o Velho do Mar. Reparem bem na inteligência da alusão ao "Velho e o Mar" do Hemingway, por o Alegre ser um gajo ligado à literatura, este meu texto está praticamente ao nível de um livro da Margarida Rebelo Pinto (enfim... talvez não tão mau assim!)

Cavaco, o filho da mãe que nos andou a lixar com F grande durante 10 anos, e que agora voltou com falinhas mansas a dizer que tal e o camandro e até percebe bué de economia, será a partir de agora o Grande Satã dos Números, até porque aquela fuça de vampiro faz um lembrar um bocado as representações bíblicas do tal Mafarrico que era um bocado mal visto por bandas do céu e arredores.

O Garcia Pereira é um candidato pequenito, tanto em estatura como em número de votos, mas isso não o impede de ser um gajo todo aguerrido, sempre à luta e à pancada. Por isso merece a honra de se chamar a Formiga Proletário-atómica. Digam lá se não o conseguem imaginar a dizer "Up and atom, proletários do meu país!"

O Jerónimo é um velhote cheio de genica, com jeito para dançar (dizem). Sempre que necessário, gosta de arregaçar as mangas, como fazia no tempo em que era operário metalúrgico (ou algo semelhante, não propriamente um jornalista para saber estas cenas). Por isso vai ser o Metalúrgico Dançante. Reparem que em inglês, “The Dancig Metal Worker” soaria muito melhor e até dava um bom nome para um banda de Folk britânico ou irlandês.

O Louçã, apesar de ser um gajo de esquerda, não tem nada aquele estilo trauliteiro típico, pelo contrário até é um bocado beto e às vezes parece ser irritantemente certinho. Não querendo ser demasiado mau para ele e porque ele não só é vermelho na política como também é do Benfica, vai ser o Beto Vermelho. Não confundir com aquele rapaz alourado que joga no Benfica mas não percebe muito de futebol.

Soares, finalmente, e tentando não ir directo às piadinhas óbvias sobre a idade da criatura, lembrei-me que todos dizem ser um verdadeiro animal político. Ora com umas bochechas daquelas só há um animal que me vem à cabeça, daí o nome, o Bulldog Geriátrico da Política.

Espero que este momento de inspiração matinal domingueira tenha ajudado a clarificar a situação das próximas presidenciais. Aqui está “A Inevitável Insatisfação do Ser” a prestar serviço público mais uma vez. Portanto em resumo, para não esquecerem, aqui ficam os nomes a ser usados por essa campanha fora:

Manuel Alegre, o Velho do Mar.
Cavaco Silva, o Grande Satã dos Números.
Garcia Pereira, a Formiga Proletário-atómica.
Jerónimo de Sousa, o Metalúrgico Dançante.
Francisco Louça, o Beto Vermelho.
Mário Soares, o Bulldog Geriátrico da Política.

Tenho dito.

Quintas-feiras culturais XII

Estou incrivelmente cansado. Não estou a falar em termos metafóricos, estou mesmo fisicamente cansado, os ultimas dias foram bastante cansativos, dormir pouco e acordar cedo não faz bem a ninguém. Em homenagem ao meu cansaço, aqui fica um poema sobre cansaço.

O que há em mim é sobretudo cansaço

O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...
E o resultado?

Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...

Álvaro de Campos

Há dias assim!!

Hoje está um lindo dia!
Queria só partilhar isso convosco...

Enfim,

preguiça de escrever

vontade de viver...

O feitiço da face misteriosa

As vezes à músicas de que não gosto pelo simples facto de passarem constantemente na rádio. Aconteceu isso com essa música do James Blunt que passa de cinco em cinco minutos na rádio, a "You're Beautifull". Irritava-me tanto que nem sequer lhe prestava grande atenção, até que um dia destes, quando ia no carro sozinho a ouvir rádio, começei a ouvir a música e dei-me ao trabalho de ouvir bem a letra.
A música fala de um homem que viu uma mulher desconhecida no metro que o maravilhou e do seu desespero por saber que nunca a vai voltar a ver. Realmente, é um tema tão obvio para uma música que já devem haver outras musicas sobre o tema, mas passei a gostar da música, quanto mais não seja gostei do tema. Acho que já aconteceu a todos aquilo que vou aqui chamar "O feitiço da face misteriosa". Normalmente chamar-lhe-ia o feitiço da miúda misteriosa, para para não ser acusado de machismo e chauvinismo fica assim. Vamos no metro descansados, a olhar para nada em particular, as faces das pessoas à nossa volta são uma metafora pintada ao expoente máximo da alienação urbana que é o metro. Todos olham para lado nenhum, olhares vagos de animais a caminho do matadouro. De repente, num lampejo de luz na escuridão do túnel, vemos uma face, um olhar que subitamente nos desperta os sentidos dormentes e olhamos. Não é mais do que uma simples troca de olhares, quanto muito um leve sorriso timidamente disfarçado, depois cada um sai numa paragem diferente, segue o seu caminho e não se voltam a ver. Não seria nada, se horas ou dias depois não nos viesse, por um só instante, aquele olhar à cabeça e não pensassemos "E se?", antes de esquecer o assunto para sempre...

Pérolas para porcos

No outro dia, enquanto via o Benfica a ser roubado à força toda num jogo qualquer (nem me lembro bem, para o caso é indiferente), lembrei-me do comentários mais belo e inspirado que alguma vez ouvi durante um jogo de futebol. Para ser completamente apreciado tem de ser inserido num contexto certo, por isso cá fica a história (escrita de acordo com as regras da Lótus Azul):

"Era uma vez um rapaz, chamado Pedro, que tinha na altura uns quinze anos. Como tinha vários amigos que jogavam futebol nos juvenis do Caldas (o jovem é natural das Caldas da Rainha), ia com frequencia ver jogos dessa grande equipa, contra outras equipas de igual grandesa como o Alcains, o Torreense, o Marrazes ou o Lourinhanense. Em geral, além dele e de mais alguns jovens de semelhante idade, os unicos seres desocupados ao ponto de irem ver estes jogos eram os idosos da cidade, nomeadamente os avôs dos jogadores do Caldas, que muitas vezes se envolviam em cenas de violência gerontica de cada vez que um deles tecia um comentário menos agradável sobre a forma de jogar do neto de outro idoso. Foi num destes jogos, já não sei contra que adversário, que um destes velhotes se saíu com a tirada mítica, a laivo de exultação à qualidade da arbitragem, que justificou todo este inenarrável texto. Aqui fica o registo: "Seu ganda filho da puta, se não fosses paneleiro e gostasses, enfia-te um das Caldas de cinco litros pelo cú acima que até te saiam as hemorroidas pela boca". E pronto, foi um bonito momento, digno de figurar para sempre na história dessa grande instituição que é o Caldas Sport Clube. Até diria mais, vitória, vitória... acabou-se a história!"

Com poesia desta nos estádios, como podem dizer que o futebol não é uma forma de cultura?

Questionários

De vez em quando a falta de inspiração obriga-nos a "encher chouriços" no blog. Aqui ficam os meus resultados de uns questionários marados que vi no blog do meu amigo Filipe:


Which File Extension Are You?

Sou um .gif, o que segundo eles significa que por vezes sou animado, mas a maior parte do tempo só estou para ali parado e bonitinho... Esta muito, muito longe de ser uma boa descrição de mim!


Which Operative System Are You?

Sou o Linux, segundo eles isso significa que sou o mais inteligente dos meus pares, mas sou frequentemente considerado louco, as minhas soluções elegantes podem demorar um pouco mais tempo, mas produzem bons resultados com pouco esforço... Isso de me compararem ao Linux até me agrada bastante, não tanto a parte da inteligencia e loucura (se bem que de louco até tenho bastante), mas sobretudo pela rebeldia natural do Linux, contra as grandes empresas de software, o Linux é o revolucionário liberal dos sistemas operativos.


Enfim... A existência destes questionário só prova que à pessoas com demasiado tempo livre nas suas mãos... e obviamente este post demonstra que eu sou uma delas!

Quintas-feiras culturais XI

Mais uma quinta-feira, mais um dia cultural. Hoje regado com muita chuva.

Deitar-me
Deitar-me uma noite na cama
Virar a cara para o lado
E dormir

Dormir, e dormir anos
Dormir anos a fio
E não pensar mais em ti
Não pensar mais na vida
Cair no prazer de um sonho
Eterno

Cair, deixar-me cair
Num poço sem fundo
Num poço sem fim
Deitar-me uma noite na cama
Virar a cara para o lado
E dormir

Os Senhores da Guerra

Hoje fui ver o Senhor da Guerra, um filme como o Nicholas Cage, sobre um traficante de armas. Adorei o filme e recomendo vivamente. A interpretação do Nic Cage está brilhante, mas acima de tudo gostei da história. O filme conta a história do tal traficante, desde o seu inicio pereclitante no bairro russo de Nova Iorque até se tornar um dos mais bem sucedidos vendedores de morte e destruição do mundo. O filme, inspirado em factos reais, mostra esse mundo paralelo dos homens que se mexem nos bastidores para manter acesos todos os conflitos e banhos de sangue que nos enchem as notícias. Simples, directa e impiedosa, a história mostra-nos a questão do mercado de armas sem tabus, desde o lado humano de como alguém se pode tornar uma personagem tão vil (ele fazia-o porque aquilo era o que ele era realmente bom a fazer), até aos aspectos históricos, de como o trafico foi evoluindo ao longo das ultimas décadas, durante a guerra fria, no pós-guerra fria, até ao actual caos político mundial. Fala também do lado político, acabando o filme com uma constatação simples (não estou a revelar o final do filme, esta constatação é simplesmente uma frase que aparece depois do filme acabar, ao jeito de epílogo): os maiores traficantes de armas do mundo são os governos dos EUA, China, Reino Unido, França e Rússia, coincidentemente os 5 membros permanetes do conselho de segurança da ONU e, como tal, aqueles que mais poder têm sobre as guerras que vão grassando por esse mundo fora. É perverso, é nojento, e é o mundo em que vivemos!

Rapinas em Sagres

Os boatos a cerca da minha morte eram largamente exagerados. Cá estou, de volta, depois de mais uma estadia biologica em Sagres (em Sagres, não na Sagres!).
Resumindo, Sagres é o mais importante ponto de passagem para aves de rapina migradoras de Portugal, acontece que também é um dos locais mais ventosos do país e por isso óptimo para montar uns parques eólicos. Assim, eu e mais um grupo de garbosos biólogos da passarada temos estado por lá a ver como é que as aves se dão com os magnificos obstáculos rotativos com quase 100 metros de altura.
Independentemente do problema das eólicas, é sempre espectacular ir a Sagres ver aves de rapina nesta altura do ano. Dias em que se vêm mais de 100 não são raros e tivemos um dia extraordinário em que quase atingimos o numero inacreditável de 2000 aves de rapina. Acho que mesmo para um não ornitólogo, ver um bando com cerca de 1500 grifos (abutres com cerca de 2,5 m de envergadura) a voar sobre as nossas cabeças é impressionante!



Além destas ainda se viam por lá inumeras outras aves de rapina, como as águias calçadas, os falcões peregrinos, os abutres do egipto, as águias cobreiras e até a rarissíma águia imperial.

Quintas-feiras Culturais X

Cá está mais uma quinta-feira cultural. Hoje um poema do António Gedeão, o poeta cientista. Porque a esperança é sempre a última a morrer...


Dez réis de esperança

Se não fosse esta certeza
que nem sei de onde me vem,
não comia, nem bebia,
nem falava com ninguém.
Acocorava-me a um canto,
no mais escuro que houvesse,
punha os joelhos á boca
e viesse o que viesse.
Não fossem os olhos grandes
do ingénuo adolescente,
a chuva das penas brancas
a cair impertinente,
aquele incógnito rosto,
pintado em tons de aguarela,
que sonha no frio encosto
da vidraça da janela,
não fosse a imensa piedade
dos homens que não cresceram,
que ouviram, viram, ouviram,
viram, e não perceberam,
essas máscaras selectas,
antologia do espanto,
flores sem caule, flutuando
no pranto do desencanto,
se não fosse a fome e a sede
dessa humanidade exangue,
roía as unhas e os dedos
até os fazer em sangue.

António Gedeão

A gripe das aves

Anualmente morrem 2500 pessoas em Portugal de gripe normal. Se este ano houver uma variante diferente, proveniente do temido virus da aves, morrem 5 vezes mais... E???
Sabem quantas pessoas morrem de fome por dia, só porque a Europa não gasta uns trocados para apoiar os países africanos? Ou quantas dezenas de milhões estão infectados pela SIDA por todo o mundo, em grande parte pelo constante boicote da igreja católica às campanhas de prevenção nos países do terceiro mundo? Sabem quantas pessoas morrem anualmente na Europa devido ao consumo do tabaco? Quantas mães morrem a tentar fazer abortos em clínicas ilegais e sem condições? Quantas crianças morrem de doenças tão banais como o sarampo, a difteria ou a tosse convulsa, porque a OMS não tem fundos para fazer campanhas de vacinação adequadas nos países mais pobres.

Estamos a viver a maior histeria colectiva desde o célebre Verão em que a Mary Quaint inventou a mini-saia e tudo por causa de uma merda de um virus que ainda nem se sabe se conseguirá ser transmitido de pessoa para pessoa. Deixem-se de merdas! Sim, uma pandemia de gripe aviana pode ser um problema grave, mas não justifica este clima absurdo de histeria que estamos a viver. O mundo tem problemas suficientes por resolver para não começarmos a esbanjar milhões numa doença que ainda nem existe.
Ninguém percebe que trata-se de uma manobra do poderoso lobby das empresas farmaceuticas para obter mais financiamento? O temido vírus H5N1 já anda por aí desde 1997 e ainda não conseguiu fazer a famigerada mutação que lhe permitirá causar a pandemia mais terrível de que à memória (por acaso, nenhuma das estimativas sensacionalistas que têm saído nos últimos dias se aproxima, sequer, da actual pandemia de HIV). Claro que pode acontecer, e claro que têm de ser tomadas precauções para evitar o contágio a humanos e para garantir a prontidão dos sistemas médicos em caso de epidemia, mas este clima ridículo de histeria não vai certamente ajudar ninguém.
A prova ultima de que isto é tudo uma treta é que ainda não foi proibida a caça, quando toda a gente com meio palmo de testa já percebeu que esse é um dos focos potencialmente mais perigosos de contágio e é também o mais fácil de estancar... Tudo porque o lobby da caça é um dos mais poderosos na Europa (e não só).

E se morremos todos de gripe, tanto melhor. Era um favor que se fazia ao planeta

A pinta azul no oceano escuro

Se a Terra tivesse apenas alguns metros de diâmetro e flutuasse poucos metros acima de um campo, localizado algures, as pessoas certamente iriam ali para a admirar. Andariam à sua volta, maravilhando-se com os grandes lagos, com as pequenas lagoas e com a água que corria pelo meio. Maravilhar-se-iam com as elevações e com as depressões. Ficariam também maravilhadas com a fina camada de gás que a envolve e com as partículas de água nela suspensas. Ficariamassombradas com todas as criaturas que se deslocam na superfície da esfera e com todas as existentes na água. Declará-la-iam sagrada por ser única e, assim, teriam de a proteger para que não se danificasse. Essa esfera constituiria o maior prodígio conhecido e as pessoas iriam lá para orar, para sarar, para ganhar sabedoria, para conhecer a beleza e para imaginar como teria acontecido. Seria amada pelas pessoas e defendida com as suas vidas pois, intuitivamente, saberiam que as suas vidas nada eram sem ela. Se a Terra apenas tivesse poucos metros de diâmetro.

Joe Miller
(artista norte-americano)



Lembro-me de ter lido este texto pela primeira vez, tinha eu uns quinze anos. Pensei na altura, como continuo a pensar agora, que este texto deveria ser leitura obrigatória em todos os curriculos escolares! No fundo, é uma forma poética de dizer às pessoas para se chegarem atrás e olharem para a big picture. Quando fazemos isso, em geral, percebemos porque é que antes não entendiamos aquilo que, de tanto desejar perceber, olhavamos de tão perto que não conseguimos descortinar...

Porto 0 - Benfica 2

O


Peter Jackson é adepto do Benfica, quanto a isso não há duvidas. Senão, como explicam que ele anteviu o Porto - Benfica de ontem no final do terceiro episódio da trilogia do Senhor dos Anéis. Se bem se lembram, no final do filme, enquanto o Frodo e o Sam tentam sobreviver à escoada de lava, aqueles criaturinhas demoniacas arraçadas de dragões em que os Nazgul cavalgam començam a acercar-se do heróis, mas eis que as águias, vindas de terras mais civilizadas, se acercam do covil desses dragões, a temida Montanha da Condenação, e dão cabo dos infames vermes alados do mal.
Ontem, bastou uma águia, o Nuno Gomes, para deixar uns milhares de dragões a espumar da boca. Agora, depois de verem a exibição de ontem do Porto, seria boa ideia ponderarem a hipotese de voltar a chamar ao estádio, Estádio das Antas, porque aqueles dois defesas centrais do porto são umas verdadeiras antas!